Em setembro voltaremos

Ele tinha quatro peles
que durante um olhar parado
falavam como o início da voz,
e num daqueles túneis agora modernos
eu sonhava com o desejo
daquela sua chegada.

Às primeiras folhas das árvores
ele furtava aquele nervo igual à sua boca,
e nos beijos crescia selvagem,
praticamente nu.

Eu vi como pode um homem
desparecer por meio das suas palavras,
menos pelo corpo,
e imaginei-lhe um retrato
numas dessas paisagens sem sombras.

Duas pessoas e uma história

A viagem dura

Um dia e meio,

Ele não se vê ao espelho.

No país em que eu fiquei

As sombras já não entram

E porém reflectem.

Ele não ama igual ao tempo

Ele é um destino depois

Da noite.

Lost Bird

Enquanto o frio sobe
Um gato entra pela porta
De um quintal.

O gás da água é verde
Desta cor sem ti
E de uma certa vertigem.

O teu pé direito
É mais pequeno do que eu,
E inteiro.

The little Swallow

July 31 –
This small swallow
Flees the morning’s gray.

From the horizon comes
The young features of August
Getting out of an uneasy dream.

If that leaf were coldest
Will those swallows
Continue to swing with one’s another?

From one’s bird song

Estendo o braço ―
o que renasce em mim
é luz.

Eu não choro ―
as pequenas ervas estão molhadas
é o murmúrio.

Sigo a linha de parados olhos
anoitece e desarmo

é a água correndo.

A. King & Corelli (aos bailarinos de Alonzo King)

a

a

a

a

a

a

a

a

a

Passam um pelo outro

e através levantam-se,

como caranguejos respiram.

De um coração branco, meio nu,

unem-se três –

dão corda, rastejam,

deformam-se ao verem o mais belo bailarino dançar.

Mais luz do que pó

na obscuridade são sentinelas eternas.

Passeio em obras

Da confusa gente que se abate na rua
uma máquina trabalha, silenciosa
crua,
uma obra.
A natureza confunde-se com os buracos
de todos os dias,
e um buraco no solo não é um espaço isolado.
Ele – a máquina que em si pensa – retrai-se
ao escutar a voz cuja ruína ali se espalha,
na estrada à sua frente.
É uma terça-feira diferente que desaparece.