Céu gelado (para não dizer coração partido)

 

A mim, num dia entre tantos,

uma luz avistou-me num céu gelado.

Já tarde

eu não soube mais o que depois fizera.

Se a mão dos deuses descera

eu pensei esperar.

O meu tormento – ou aquilo que o julgara –

foi como um amigo estranho

que contigo fala

e como um ácido desaparece.

Olhando as atmosferas da luz

eu retomei lentamente o seu curso,

vogando na estreiteza das cores

a desejada sombra achada pelo frio. 

(egon schiele)

As nascentes (só os átomos são imortais)

Demasiadas vezes contas esse teu fruto

um dia perdido

e depois achado na boca.

Havia passado um mês contigo na cabeça.

Fiz-me às ervas

e decidi colocar-te a mão o mais perto que fosse

de ti.

O mês inteiro por fim chegou

“novembro aqui outra vez”

e dilacerei uma família em cujos milénios

repousavam as feridas imberbes de um menino.

Fosse o sol menos escuro durante todo aquele mês

e eu talvez visse como nas direcções da rua

era o teu trajecto que a casa me levava,

mais ninguém ou nada.

O vício da entrega teve a ver com a solidão da mão,

aquela que por perto se pôs

e  muitas facécias disfarçava enquanto ao meio ia dar,

a ti, à pedra, ao princípio.

A coragem de um enterro não vale para uma mão inquieta.

Ela soerguia lentamente os dedos

como passos na rede estrelar do teu queixo.

Eu vi um traço, digo. Eu vi o traço de fugida que foi de surpresa

ver-te a rir,

e da minha mão todos os sons da terra bateram.

Fui à tua morte,

o princípio do silêncio que me puxara a corda

e escolhi exactamente o sítio para de frente me ver.

Quem morrera de facto?

As tentações do corpo, do amor, da sombra

são as nascentes. 

(fotografia de Peter Keetman)

O senhor zangão e a sua varanda (ao L.S.)

À varanda

o senhor zangão equilibra os pés.

Abriu as cortinas do peito

para melhor ver as estrelas,

e numa quieta e fria noite de inverno

pensa sobre os assuntos passados

da sua enorme experiência.

A grandeza do senhor zangão

é menor do que as estrelas que vê,

mas da sua varanda sobre o rio

ele observa a neblina da memória

enquanto o horizonte à sua frente se expande

naquela sua imaginação de ser maior.

O problema com que o senhor zangão se depara

é um problema pouco contemporâneo,

pelo menos dentro da cabeça do senhor zangão.

Há uma origem, um estilo, uma base

aquele brasão que a toda a hora ele segura,

e sem qualquer outra razão que a sua

ele dirá da luz que o mundo não sabe

por entre as trevas do tempo em que vive.

Ele é total e distante, um monárquico,

uma massa que se mistura com a própria vida.

E se num texto de agora o ouvíssemos falar

de nenhuma palavra nos haveríamos esquecer.    

(fotografia de Shomei Tomatsu)