Hora

Chegou aquela hora

hoje demorou mais do que ontem

mas aquela hora

em que nenhum rosto vale

e se procura

é aquela hora do teu conforto.

Se as palavras encaixassem

ora uma espera do próprio tempo a passar

ora um recuar tremendo

até às figuras que já fomos,

uma coisa género reencontro.

Mas mesmo nisso há máscaras,

eu cresço face à hora hedionda

que é quem sou e me pergunta.

Chegou horizontal

e acrescento um gesto

para não estar tão só.

Uma hora tem um termo,

desdobra-se noutros verbos

que o gesto em si pouco diz.

A hora que é aquela hora que te desce

entre os teus inícios,

é um roubo,

um tirar do tempo tão grande

e fossemos mais alguém a conceber

um para lá da hora em si.

O meu temperamento e as condições subjectivas da sua existência

Ser sujeito do sujeito é um suspiro

e o eu não entende isso.
Se começássemos pelo princípio
não havia eu nenhum
e o congresso das coisas seria um pouco nulo.
As condições subjectivas da existência são difíceis,
distraem-se. Fossemos dois, achados sós,
mas fossemos dois, e esse intervalo
seria uma daquelas coisas subjectivas,
que era eu sobre eu a seguir
não importa que outro. Isto é dizer –
zango-me com eu e com Rimbaud,
eu não é outro? Olha, pois, mas zango-me
e o temperamento volta àquela frequência
que eu habito, não o eu
que é frequente.

Pier

É um pier paolo pasolini
cuja graça ressoa lenta
numa autoestrada ao pé do mar.
Foi confuso escutar-lhe a dor
e no entanto
não é universal.
O esquema da acção é este:
de menor para maior
de superior para complexo,
e isto é o que revela ser
um verdadeiro esquema de acção.
É um medo tão só medo
isto do pier paolo pasolini,
está ali à nossa frente – gracejem e verão
o pobre equilíbrio do homem
num sustento guiado per si
– e falemos como deve ser –
o som depois do próprio som,
é o muito grande antes do animal.

23h:59m

Fizeste qualquer coisa que eu sei –

é quase madrugada

e a gata passa rápida

entre a janela e o sound affair

que eu pus ali

só para nos deitarmos os dois.

Fizeste qualquer coisa,

eu sei

tu sabes,

eu ando com pouca literatura

mas isso não é motivo

pk foste tu e não eu

quem me pôs aqui a escrever,

e a imaginar que num poema

vale tudo isto e aquilo,

que é como quem diz

eu a desejar que o ordinário

se torne literário, quando muito

um querer amar a si mesmo.